Если б я отправлял тебе письма,
То я б ни строчки не вывел, ни проклятого словца,
Будто пальцы немеют и в горле вечная хрипотца,
Будто нет ни чернил, ни морщин поперек лица.
Мы разъехались в разные страны, разные города,
В них другая музыка, запах восточных трав,
В голове звучащие мантры, святой анклав,
Молодой монах,
Склонившийся перед Буддой,
Утопающем в золоте и дарах.
И когда с открытки смотрит буддийский храм или миска риса,
На конверте записан адрес, не адресат,
Я забыл имена, номера и числа,
И я этому очень рад .
Очень красиво!